Obama, mi fe y yo

No suelo mezclar churras con merinas. Lo que escribo en un foro no lo traspaso al blog, ni suelo aludir a mis posts en otras partes. Aún no sé en qué género encaja exactamente esta ensalada íntima de mentirijillas y verdades que es Ana Chévere, pero sí sé que no es una columna de opinión. Sin comerlo ni beberlo ha adquirido un tono propio, cierto equilibrio frágil que temo romper si me pongo vehemente.

Hoy voy a hacer una excepción y un flashback, las dos cosas a la vez.  Hace doce años, cuando la mayor de mis sobrinos era un bebé, solía cuidarla algunos sábados por la noche.  Después salía por ahí. A las doce o la una, cuando por fin me reunía con ellos, mis amigos me llevaban ya dos o tres copas de ventaja, una especie de jet lag que nos condenaba a no entendernos en toda la noche. Yo los miraba desde la segunda hilera de butacas de un cine imaginario, demasiado sobria para participar. Era divertido, pero también inquietante, verlos reírse de cosas sin gracia, enredarse en sus propios pies, arrastrar las palabras. Daban repelús y envidia, pero la envidia ganaba la partida, así que me apresuraba a pedir un vodka con limón para librarme cuanto antes de mi lucidez.

Tengo una sensación parecida desde que ganó Barack Obama. De haber podido, yo también le habría votado, pero la euforia colectiva, el champán, las lágrimas, las fotos de su abuela y de sus primas, su rostro a tamaño gigante en el Fòrum de Barcelona… son cosas que me descolocan.

Hoy he escrito más o menos esto en un hilo de una lista de correo:

Tal vez me esté pasando de escéptica, pero yo creo que idealizamos. El discurso de Obama es bonito, como era bonito el vídeo de su campaña («You can, etc…»), pero no los ha escrito él, sino un buen creativo publicitario. Me sale la deformación profesional, lo siento. Él ha supervisado el resultado y le ha dado el OK, por supuesto, pero sus razones para elegir un tipo de comunicación u otro pueden ser variadas. Tal vez esas palabras expresen sus sentimientos, o puede que respondan a lo que él y sus asesores creen que la gente quiere oír. Probablemente haya una mezcla.

Está guay que sea negro (o mejor aún, mestizo), que sea demócrata, que no le dé por el fundamentalismo religioso, que haya trabajado como voluntario en el tercer mundo y, si me apuras, que sea guapo… que desde Kennedy y Suárez se echan en falta políticos que nos alegren la vista, y cuando asesinaron al primero, servidora ni siquiera había nacido. Mola que haya movilizado a millones de voluntarios y todo eso. A mí también me cae mejor que Palin, McCain y Hillary Clinton. Me alegro de que haya ganado, nadie echará de menos al caratonto de Bush Junior ni a sus peligrosos secuaces neocon. Pero tampoco nos dejemos embelesar. Barack Obama no es el John Doe de la peli de Frank Capra: la casa de 1.6 millones de dólares donde vive no la consiguió defendiendo a desheredados en su bufete…

Aún no sé si mi simpatía se debe a su honestidad, a su magnífica dentadura o a su excelente campaña de imagen. Lo comprobaré cuando empiece a gobernar, espero no decepcionarme. Que la revista Elle dedique un reportaje a sus trajes y corbatas da qué pensar. Y es difícil llegar tan alto sin pactar con la gente adecuada o sin cadáveres en el armario, sólo espero que él tenga menos que los demás…

En fin, que estoy como santo Tomás, yo también quiero creer, pero antes quiero ver el milagro.

Y al darle al botón de «enviar» me he quedado algo abatida. He ido a la cocina, he abierto la nevera, la he vuelto a cerrar, he arrastrado los pies hasta el baño, me he quitado un pelo, me he mirado al espejo sin reconocerme. Porque a los veinte años, en un caso así, no me habría quedado mirando. Habría aplaudido con todas mis fuerzas. Habría saltado a la calle, como todos, a emborracharme de esperanza. ¿Qué me ha pasado? ¿De dónde ha salido esta pata de gallo? Y, lo más importante de todo, ¿se quitará con mi gel de contorno de ojos?